Panic!

Riconoscere la bellezza non è semplice: occorrono buon gusto e sensibilità, doti rare e spesso compresenti. Si può persino sostenere che il bello non è oggettivo: Clint Eastwood disse che le opinioni sono come le palle, ciascuno ha le sue. Io credo che il bello si possa trovare in buona parte per esclusione: insomma, d'accordo esprimere una preferenza, ma il brutto è palese, non solo esteriore, si dirama fino al midollo e all'anima: una sorta di Kalokagathia al contrario, se volete. E badate che non parlo di bellezza fisica. Mi riferisco dell'arte, sublime espressione della bellezza per l'uomo.
Per apprezzare l'arte occorre conoscerla. Il genio non è sempre pubblicizzato o a portata di mano; spesso anticipa il suo tempo e sopravvive ad esso, nascondendosi nella mediocrità della propria epoca, aspettando la glorificazione del posteri che lo eleveranno a creatura immortale. La sensibilità, l'unico strumento che permette all'arte di emozionarci, si sviluppa, si affina, si perfeziona.
Non pretendo che tutti gli uomini possano avvicinarsi all'arte, ma mi basterebbe sapere che non venga fatto scempio della bellezza, con la troppo comune esaltazione di opere di bassa lega, definite capolavori da stuoli di inesperti.
Eh si, perchè ignorare è prassi, ma millantare conserva un fascino irresistibile. L'arte viene così vissuta dalle folle belanti come isterismo collettivo, non emozione, ma piuttosto tratto distintivo.
E così troviamo una schiera infinita di persone che leggono Moccia, per dirne uno, e trova del tutto naturale che nella propria esistenza si possa sopravvivere con 2-3 libri di un autore che si è premurato di assemblare qualche centinaio di pagine copincollando sms di 14enni mestruate. Schiera che non soltanto disconosce personaggi come Wilde e Dostojevski, ma che ha la presunzione di definire "Ho voglia di te" il romanzo più bello. Qui torniamo precisamente al mio problema, l'esaltazione dell'ignoranza, il considerare attendibile una fonte che non ha i mezzi per esprimere un parere.
Badate che non è un dettaglio da nulla; molte arti si tutelano, non sono accessibili se non da un pubblico che volontariamente voglia avvicinarvisi. La letteratura è parzialmente salva da queste invasioni barbare, che suonano come stupri al buon senso. In fondo nessuno, neppure il suo più strenuo lettore, considera Moccia il miglior scrittore dei cinque continenti.
Ma c'è un'arte che viene assunta perlopiù passivamente: accompagna nei viaggi in macchina, detta i tempi ai programmi televisivi, nobilita i cellulari. La musica diventa pericolosamente una moda. Ed ecco che lo stuolo di pecore cui accennavo prima, quello che non è capace di distinguere un apostrofo da una lacrima, si esalta! Oh si, quasi tutti dicono di ascoltare musica e che, oh!, vivono per questo o quel cantante e cazzo, stasera in disco voglio proprio uscirmene di testa, l'hai visto quello quant'è bello, troppo stile, troppo togo.. ma a quanti viene il dubbio che la propria prediletta sia musica di bassa lega?
Ti fanno sentire un diverso se non sei come loro, perchè tu no, tu non sei alla moda. E nascondono tutto dietro il generico "questione di gusti" per giustificare le proprie scelte, renderle valide, non sottoporle a discussione. Ma cazzo, non sono gusti, semplicemente io ho ragione e tu torto, che parte non è chiara?
Intendiamoci, non mi riferisco ai generi: sono quelle le famose palle di Clint Eastwood! Io, giusto per fare degli esempi, posso eccitarmi sessualmente con un assolo di chitarra o certi spaccati di musica classica, mentre il melodico mi annoia a morte e considero la lirica nulla più che i tentativi di un tenore di scoparsi il soprano, in barba al baritono (questa non mi ricordo chi l'abbia detta). Ma questo è un mio limite che non mi impedisce di riconoscerne la bellezza, di abbracciare l'emozione che sa causare. Perchè conosco la storia di quest'arte, che venero più di qualsiasi altra, e vedo la grandezza di generi anche a me non congeniali. Un Dj che fa ruotare un disco per scagliare compulsivamente tre suoni che non sono nemmeno note ad intervalli di due secondi per trecento volte, non è arte, non è storia. Non dà emozione, dà isteria.
E si finisce per osannare personaggi televisivi più che artisti, con stuoli di ragazzine che impazziscono per dei bellocci, o per Morgan, uno che stupra la storia della musica ad intervalli regolari, spacciandosi per grande pensatore perchè conosce Battiato (non è il solo, ad essere sinceri, sembra quasi che coi CD del buon Franco alleghino una laurea in Filosofia in bianco a giudicare dalla spocchia di troppi suoi estimatori). O per riconsiderare la musica classica grazie ad Allevi, niente più che un grazioso ridisegnatore di accordi.
Credo che questa intolleranza sia solo un'altra forma di misantropia. Per stavolta però la chiudo qui, lasciandovi a chi, almeno un pò, deve pensarla come me.

Burn down the Disco
Hang the blessed Dj
Because the music they constantly play
It says nothing to me about my life.